CANSAÇO

O que há em mim é sobretudo cansaço

Não disto nem daquilo,

Nem sequer de tudo ou de nada:

Cansaço assim mesmo, ele mesmo,

Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,

As paixões violentas por coisa nenhuma,

Os amores intensos por o suposto alguém.

Essas coisas todas - 

Essas e o que faz falta nelas eternamente - 

Tudo isso faz um cansaço,

Este cansaço,

Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,

Há sem dúvida quem deseje o impossível,

Há sem dúvida quem não queira nada -

Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles: 

Porque amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

Ou até se não puder ser...

E o resultado?

Para eles a vida vivida ou sonhada,

Para eles o sonho sonhado ou vivido,

Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...

Para mim só um grande, um profundo,

E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,

Um supremíssimo cansaço.

Íssimo, íssimo, íssimo,

Cansaço.

Álvaro de Campos

PARABÉNS, AUXILIAR!

E passou mais um ano. Fraco em escrita, publicações e visitas. Mas o tempo é assim, não se padece com nada e simplesmente passa. Não que este ano não tenha tido coisas para partilhar. Eu é que tenho andado ausente de muita coisa, da própria vida até, algumas vezes. Mas como hoje ainda me disseram e já que somos todos de luas, pode ser que a lua mude.

DIA DO PAI

As flores que lhe deixei no domingo, não substituem, de forma alguma, o telefonema que hoje gostava de lhe ter feito. Mas prás flores ainda tenho um endereço. Para o telefonema, já não há receptor...

Um grande beijo Pai, aonde quer que esteja. Olhe por mim que eu ando a precisar.